Aquí o no importa dónde:
en alguna parte sobramos.
Somos el excedente
de alguna piedra transversal del destino.
La música está hecha
de las pisadas de un astuto animal
que se aproxima y de pronto se esfuma.
Las palabras son minúsculos espasmos
de una hierba diminuta
que se apresura demasiado a crecer
y no consigue así su propio sol, su propia lluvia.
Los amores o nadie,
los amores con nadie,
o nadie con amores,
con huérfanos que maman
de un seno agotado hace mucho.
Los dioses que han caído,
los dioses que no caen
porque nunca estuvieron arriba,
la selva invegetal de los dioses,
dialoga únicamente
con el filo-horizonte que nos cerca.
Las manos, que antes fueron,
y las cosas que no fueron nunca
se atan en este nudo
que no aprisiona nada.
No, no tan sólo nosotros:
todo es algo que sobra.
Aquí o en otra parte.
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